Слёзы Светлой Луны
Пролог
Летний дождь. Дождик. Легкий, теплый, хороший, приятный и ласковый. Кажется, что он такой добрый, милый, счастливый. Прямо так и светится каждая его капля. Так и лучится. А вдруг... вдруг этот дождик... тоже плачет? Вдруг и у него есть свои слезы?
До дождя
Свадьба... кольца... любовь... счастье... ИЛЛЮЗИЯ! Всё не так, всё иначе. На самом деле. Но кто знал? Кто знал? Она, может быть, знала. Муж... наверное, тоже. А как же Он? Да не было его еще. И узнавать Ему... последним. Заслужил, видимо. Чтобы всё было так, а не иначе. Но всё равно. Он полюбит и будет жить ради Нее. Чтобы она была счастлива. Он добьется этого, любой ценой. Пусть даже Ему придется отдать всё, что у Него есть. Жизнь. Душу. А любовь Он и так будет отдавать сполна. И даже больше. Бесконечность.
Дождь
Метро. Путь домой. Оба еще ничего не знали. Не ждали. Просто привычно возвращались. Но встретились.
Один взгляд. Разряд. Вспышка. Сверкнуло что-то в глазах у Нее и у Него. Остановка. Оба вышли. Близко. Еще ближе. Еще. Шаг за шагом. Но...
Вновь поезд. Она села, он остался стоят. Томительное ожидание. Пути их стали параллельны. Взгляд. Ответ. Еще взгляд. Еще ответ. Пол часа пути – словно вечность. Он ждал, что это конец. Он уйдет, а еще одна красотка поедет дальше по своим делам. Но что-то в Нем изменилось. Что-то было не так. Иначе. Он еще не понимал.
Вышел. Но увидел, что Она идет за ним. Возликовал, к своему удивлению. Ноги подкашивались и слабели. Но он шел. И тут услышал голос.
А почему так медленно?
Звонко. Приятно. Как мило. Шок. Молчание. Запоздалый ответ.
Да... ножки затекли
Вот как?
Ага...
«Не верю. Не верю, не верю, не верю. Да что ж это такое происходит, ведь я... нет, нет, нет, не может быть. У меня же...»
Я... соврал
Да?
Я тебя ждал
Улыбка. Она прекрасна. «Я влюблен». Вот и всё. Просто, правда.
Её глаза, её голос, её волосы, одежда, речь. Все совершенно. Идеально.
Где изъян? Где подвох? Где ловушка? Где? Где? Где она? Не видно...
Как фатально.
Идут рядом. Уже вместе. Познакомились. Общение. Сближение.
Он тонул все больше и больше в ее глазах.
Он слеп все сильнее от ее улыбки.
Ее голос завораживал. А губы манили. Хотелось идти с ней вечность.
В бесконечность.
Но пора расходиться.
Связь? Телефон. Не мог Он теперь Ее потерять. Поклялся себе никогда не допустить этого. Идиот. Где Его глаза были, где? Почему он не видел? Ну почему...
Влюблялся все больше. Оба искали встреч. Было хорошо. Лучше Ему не было никогда и ни с кем. Но Она уехала. Месяц мук и возвращение. Роковая Его ошибка.
Она отвернулась от Него. Мгновенно Она изменилась. Но в этом ли было дело? В Его ли глупости? Нет... Она же была... с другим. Муж... Она была замужем. Гром посреди мягкого летнего дождика должен был поразить Его. Но Он ждал. И был готов. Но это потом. А пока. Любовь. Как же сильно Он полюбил. Но значило ли это что-то?
ВЫЧЕРКНУТЬ! ВЫБРОСИТЬ! ВЫШВЫРНУТЬ!
Он был больше НЕ НУЖЕН. Не нужен Ей! Зачем? Зачем юнец, пылкий и романтичный влюбленный, не имевший ничего кроме своей любви, своей души, был нужен такой, как Она? Жесткость. В Ней иногда проявлялась эта черта. Ненадолго. Мимолетно. Но каждый раз больно раня и укалывая Его, даже если и не на него направлено.
И Она обрушила на Него всё. Безразличие. Игнорирование. Просто НИЧТО. Но Его любовь была сильнее. Он не мог позволить Ей так просто всё закончить. Слишком сильно любил. Слишком сильно. И настолько же сильно заблуждался.
Дурак, дурак, трижды дурак. Хотя что Он мог поделать? Он не знал, что Она замужем. А если бы знал... не простил. Убил бы. Или умер сам. Ему нечего было делать в этом мире. Зачем жить? Ради кого? Себя? Кому быть нужным? Ну кому? Никому... Он бы ушел легко. И всё было бы кончено. Но от Него скрыли правду. Ему предоставили наслаждение купаться в надежде, обмане самого себя. В иллюзиях. В своем ошибочном знании. Что Он и делал.
После дождя
Он вернул Её. Она вернулась. К Нему? ХА! Да нет. Или да. Он был с Ней. Она с Ним... едва ли. Скорее позволяла быть с Ней. Но Он был счастлив всё равно. Не было больше счастья, чем быть рядом с Ней. Заставлять светиться Её глаза. Говорить Ей приятное и вгонять в краску. Ловить Её улыбку. Как же Ему было хорошо.
Он построил такие теории... думал, что Она боялась отношений, Ей было больно и тяжело расстаться когда-то давно с кем-то. Что Она была одна сейчас.
ОБМАН. ОШИБКА. ЛОЖЬ. СОКРЫТИЕ.
Всё было не так.
Однажды Она решилась.
У меня. Есть. Муж.
Она ждала ответа. Но Он молчал. Слезы медленно потекли внутри Него.
Но... мы вместе... не живем.
Она ждала ответа. Но Он остался безмолвным. Слезы потекли сильней.
Вот.
Она ждала ответа. Но Он... взглянул Ей в глаза. Пристально. Вложив так много чувств. Гнев. Ярость. Боль. Обиду. Тоску. Разочарование. Грусть. Жалость. Но это всё были мелочи. Больше всего в этом взгляде было ЛЮБВИ. Он едва ли укорял Её. Немного жалел, что всё вот так вышло. Но Он ЛЮБИЛ. Любил. Любил. Не смотря ни на что и пообещал, что сделает Всё. Всё, лишь бы Она только была счастлива. Лишь бы Он только был с Ней. Близко. Рядом. Где-нибудь. Но ТОЛЬКО С НЕЙ. Хотя... Он хотел уйти.
Я всегда буду с тобой. Но мне нечего делать в этом мире. Будь счастлива.
Он что-то сказал. Что-то подумал. Разве важны были слова, когда было столько чувства. Столько любви. Столько желания сделать Её счастливой?
Не уходи. Ты нужен здесь. Например мне. Спасибо тебе.
И Он остался. Он понимал, что Она и только Она – смысл Его жизни. С Ней и только рядом с Ней Он счастлив. Он может ЖИТЬ. Он может БЫТЬ. «Будь... просто будь», - сказал Он себе. Он ЗНАЛ, что сделает Её счастливой. Знал, что любит и будет любить всё сильнее и глубже.
Оставался только один вопрос. Абстрактный. Значимый. Но этот вопрос будет концом рассказа.
А плакала ли когда-нибудь Светлая Луна?
Эпилог
Мы пишем нашу историю. Кто-то на бумаге, кто-то в жизни, кто-то в голове. Слёзы – лишь способ смыть все ненужное, оставив кристально чистые чувства. Никто никогда не даст точное определение любви. Но вот что думал Он: «Любовь – это сильнейшее желание делать любимую счастливой, быть готовым отдать жизнь ради Нее, и быть счастливым от того, что просто можешь быть рядом и смотреть в глаза Ей. И неважно, с Ним ли Она или нет. Если истинно любишь – то важнее всего, чтобы та, которую любишь – была всегда счастлива». И Он следовал этому всегда. Всегда, пока было живо чувство. Если бы чувство умерло, умер бы Он. Он ничто без любви. Любой станет ничем, если позволит умереть любви в себе. Но Он умирать не собирался. Теперь.
Чем закончится история о Нем и о Ней? Кто-то может и знает.
А что происходит сейчас? Сейчас Он смотрит в её глаза. Он счастлив. А Она может быть улыбнется в ответ. И Он скажет:
«Алёна. Я люблю тебя».
Конец
